En mute el corazón.

A todos los seres conscientes, aunque inumerables, prometo salvar. Todas las pasiones, aunque inextinguibles, prometo apagar. Todas las leyes que rigen el cosmos, aunque infinitas, prometo cumplir. Toda la verdad, aunque inconmensurable, prometo alcanzar.

Buda.

¡ü!

"Me siento en silencio, a pesar de las intensas lecturas de hoy, a pesar de las conversaciones variadas, a pesar del calor y el frío. Y es que cuando te extraño guardo silencio. Y es interesante: callar es guardar silencio, como si lo que uno hiciera al hablar es soltar el silencio, dejarlo ir, extrañarlo. Como si el silencio fuera el tesoro y las palabras el gasto. Entonces guardo el silencio, lo guardo para dártelo todo cuando regreses, para callarlo todo contigo, para atesorar aquello que permite reconocer una palabra y recibir su sentido. Aquello que es intervalo, telón de fondo y contraste. Silencio que da sentido a la palabra como el vacío da sentido a la forma. Día silencioso sin ti, entonces, para que el mundo cobre sentido cuando ya pueda mirarte a los ojos otra vez. "

Soñé con deslizarme por un camino de tierra hacia un valle donde campesinos de alguna revolución cultural verdaderamente revolucionaria postulaban teorías sobre la muerte mientras acariciaban las flores que recién surgían frescas de la tierra por la libertad. Soñé con esos colores totales que preceden al orgasmo y al dolor del extrañamiento de ti. 

"Querer del todo no es fácil, no. Lo fácil es querer un poco, un momento, sin comprometer en ese amor más que nuestro esplendor después de dos horas de peluquería, las cuatro o cinco primeras posturas de un vestido, las ganas de salir y deslumbrarnos con una mentira que nos empecinamos en creer, o con una verdad que reconocemos efímera, fugaz, inservible después de la telaraña gris de la rutina.

Pero querer del todo es difícil.

Es querer los días impares y los pares también. Es querer con los pies entumecidos de frío o con toda la piel humedecida e hirviendo en el verano. Es querer cuando suena el despertador y el sueño no nos deja reaccionar. Querer con la boca pastosa, con dolor de estómago, con rabia, con cansancio, con poca plata, con ganas de ir al cine, con ganas de estar a quince mil kilómetros de distancia. Y muchas veces, también, querer con ganas de querer, con ternura, con añoranzas, con alegría, con magia, con desesperación.
El amor del todo tiene un juego de flujos y reflujos, como las mareas.

No es constante y parejo, abrigado y seguro siempre. Tiene aristas que cortan, facetas hechas como de espejos deformantes, compartimentos en los que uno se asfixia.

Y paraísos pequeños, ubicados en la ciudad de la compañía, igual que si fueran parquecitos.

El amor del todo es un aprendizaje que lleva tiempo y al que se llega después de muchas rebeliones, después de muchas peleas con el otro y con uno mismo.

Te siento dormir y me da rabia, me siento abandonado, como si el sueño fuera un viaje y el viaje te llevara a millones de mundos de distancia. Y no puedo explicarte qué sucede... porque un silencio terco me lo impide.
No está el mar... no está el mar y hay que esperarlo... Ya vendrá con su flujo y reflujo, con su marea bienechora que lava las heridas, que les quita el dolor, que deja mi carne suave y grata a tus manos y me vuelve cántaro, gaviota seguidora de estelas, hierba de primavera, espejito de plata, raíz de flor, canto, campana.

Ya vendrá... Lo sentiré primero en la garganta, como unas ganas de llorar, de nombrarte sin hiel. En la garganta romperán las olas y se derramarán sobre los días sin abrojos, ni vidrios, ni alfileres.

Querer así no es fácil. Pero es para siempre.
Y siempre es este ir y venir, este sueño, este insomnio, este hartazgo esta sed, esta hambre, esta alegría, esta tristeza, este desamparo, esta seguridad: tú y yo. "

(Poldy Bird)

¿Quién dijo post-modernidad?

La prensa de hoy es ese socratismo: no digo una palabra más.

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"Yo, por el contrario, me doy el derecho de matar desde el momento en que no me prohibo a mí mismo el homicidio y no retrocedo ante él con horror, juzgándolo contrario al derecho."

Juan Gaspar Schmidt - El único y su propiedad, 1844.

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A ti, que has muerto tantas veces en mí y en ti, que renaces como Fénix y regresas como Krishna, glorioso y en fuego, alcanzando, a pesar de estar dibujados en momentos distintos, a tocar mi garganta, mi corazón con un dedo, fantasma de sueños, de viajes; a ti, por ser el único con quien sonrío y río verdaderamente, como desgarrando el fondo de mi espíritu, como inundando el mundo de nosotros: carcajadas que no se oyen sino en ese silencio adorable de ti, sonrisas que florecen antes que el amanecer y se ocultan hasta la próxima hora mágica; a ti, que haces respirable esta asquerosa mundanidad, que vuelves la noche a las tinieblas y blanqueas lo negro del arte, que paseas de lengua en lengua para hablarme al oído; a ti, no sólo esto, no sólo hoy, no sólo yo: a ti todo, todo.

Podría morir en paz: existimos.

 

Vals de los besos.

Soy la mentira que todos han escuchado. La desilusión que todos iban a tener. Soy el centro de mis fantasías y las tuyas: nuestro viaje de lenguas, de lentas caricias, de provocaciones subversivas en nuestra sexualidad de niños buenos. Soy la revelación y la luz que te vela. Soy la eterna fotografía en movimiento, la inacabable pulsión que eleva tus deseos.

Soy el reflejo de tus pies sucios en mi cama, el aroma de tus pasiones rotas por mi culpa, la lectura de los intersticios de tus brazos, tus muslos, tus labios.

Soy la saliva que respiras, el aire que te refresca. Soy la vida que ocultas en lo correcto de tus discursos. La ausencia de género, la falta de kilómetros, el exceso de besos, la facilidad de perderse en ese placer terminal.

Eres todas las raíces que duermen bajo estas historias.

Noche desde un tren.

 

Hemos de derribarlo todo con un solo abrazo. Entre llantos, gritos y gemidos vamos a incendiar las expectativas que tienen de nosotros los demás. Vamos a despedazarlas como si fueran simples pedazos de aire, conjuntos de plumas sueltas, armazones de papel, cenizas de incienso.

Enamorados. Felices por siempre, el fuego y el aire de nuestras victorias inundan nuestros relatos.

Las promesas son un problema: vamos a decirle si al tiempo...

Let's make it happen.

Quiero escuchar todas tus palabras como confesiones al oído y cuentos antes de dormir. Quiero ver todas tus fotografías como si estuvieras otra vez aquí. Quiero esconder lo que siento cuando ríes, lo que pienso cuando hablas, lo que deseo cuando te quedas mirándome, para regalarte algún día mi caja de secretos. Quiero que sea todo una contradicción, porque eso somos. Quiero que duela extrañarte, porque es sólo la primera vez...

Kiss my name.

Así es como luce pensar en ti.
Sabe a fruta fresca, a biblioteca medieval, a viaje solitario.
Huele a vida nueva, huele a ojos cerrados, huele a sueños.
Suena, un pensamiento de ti, como un oceano inexplorado, como un corazón alegre, como lluvia de inverno.
Y esa textura que tiene el pensar en ti: Se pliega como si quisiera llegar al fondo de las cosas, se acurruca en mí con suavidad, me roza la espalda como un fantasma.

Volar es aún mejor: me derrito de solo pensarte.

Luz de piedra de luna.

Si la nostalgia no es un mal perverso, y aunque lo fuera, es una de mis sensaciones favoritas: Mi eterno viaje hacia los momentos, los recuerdos o mis interminables ganas de traerlos al presente. Esa sensación de desgarro interno, de recuperación espiritual, de comunidad con mi memoria, con las huellas de otros cuerpos y otras mentes en mi cuerpo y en mi mente.

Me aparezco una y otra vez ahí, en la mitad de un gran viaje. De espaldas al mundo, abrazando la brisa, recorriendo mi historia en pocos segundos. Y me pregunto: ¿alguna vez volveré a estar ahí? ¿alguna vez ese lugar volverá a estar ese lugar en mí?

De lo significativo en la superficie y de las profundidades inquebrantables de tales imágenes, en mis manos llevo el misterio.

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Recomendaciones para los inoportunos:

- Respirar conscientemente. Al momento de inhalar, pensar, a modo de mantra.

- Oír y escuchar "Take me somewhere nice" de Mogwai. Para regocijarse de melancolía y acompañar lecturas fantásticas.

 

Unison.

Comenzar los viajes con las sombras del aire. Con la inscripción de la luz en mí por encima 

de un movimiento circular...

Quiero volver a irme. Llevar conmigo una idea y volver con trescientas. Atravesar hasta el Atlántico, caminar por otras calles, volver a sentirme como en casa tan lejos de casa. Irme, y no volver por largos ratos. Quedarme y recomenzar y resucitar y reencontrarme con esas historias inconclusas de casi besos y extra abrazos. Y recostarme hacia las nubes en otro huso horario y escribir cartas desde otro código postal. Y escuchar otro acento, e inundarme de otro lenguaje.  

Quiero volver a irme. Que me toquen otras manos, que me endulcen otras lenguas, que me envuelvan otros labios, que me aprieten otras piernas.

Yo seré otra y yo misma a la vez. 

Blindsided.

No tengo instintos de sobrevivencia.
Lo siento, lo único que puedo hacer es vivir.
Me rehuso a convertirme en lo que llaman "normal".
¿Cuál es mi secreto?
El silencio en si mismo...

Somos libres.

vivir en el silencio de la creatividad.
juego y vida como una sola cosa.
vamos a re-inventarlo todo.
vamos a destruirlo todo para construirlo todo.
vamos a romper, quebrar, desarmar, robar, mentir, matar si es necesario.
somos invencibles porque el mundo nos pertenece.

algunos nacen para ser ciegos, sordos e insensibles.
nosotros nacimos para disfrutar.